Incontro n.3: Silvia

Ok, devo ammetterlo. Non ce l'ho fatta. Ho resistito 20 giorni ma al ventunesimo sono crollato. Sono entrato in contatto con una persona italiana.
Una delle cose positive di Manchester e' che gli italiani non sono tantissimi, o comunque sono una parte infinitesima se paragonati ai cinesi. Ma si notano, e parecchio. Sono quelli che a lezione si siedono in ultima fila(ma probabilmente anche nelle riunioni di condominio), e fanno commenti ad alta voce sui fianchi della bidella. Sono quelli che li trovi sempre assieme per strada, in autobus, nelle feste. Sono quelli che urlano. (qualcuno mi fa notare che gli spagnoli sono peggio, ma sapere che c'e' qualcuno peggio di noi non mi consola parecchio. Io non ho mai esultato quando l'Italia batteva la Slovacchia o Cipro nel PierRouge di Giochi Senza Frontiere).
Comunque dopo venti giorni in cui ho fatto di tutto per tenermi fuori dai ghetti italiani, venti giorni in cui rispondevo ai romani "my name is Esteban, I'm spanish", sono miseramente crollato e ho ripreso a parlare italiano con Silvia, una ragazza che ho incontrato sull'autobus che mi portava a Liverpool.
A mia parziale discolpa, adduco tre buone motivazioni:
1) e' simpatica e carina (il che fa "non si sa mai")
2) e' pettegola (il che fa "rarita'", specialmente vivendo in una casa con tedesche)
3) e' un ultras interista (il che fa "tenerezza"), e sostiene di possedere un pezzo del motorino scagliato dal terzo anello di San Siro qualche anno fa (il che fa "reliquia").
Parlare sempre in una lingua di cui si ha una padronanaza limitata, e'un limite immenso a quello che si puo' dire e al pensiero. Devo dire che parlare italiano nella giornata di Liverpool e' stata una liberazione dei sensi, una riscoperta del gusto della chiacchierata, che l'inglese non mi consente ancora. Ma riconosco il mio errore e prometto di ricominciare a chiamarmi Esteban da domani.